CHIRURGICA-MENTE, laboratorio di creatività letteraria è un progetto culturale promosso e realizzato dagli studenti della Facoltà di Lettere e Filosofia dell’Università degli Studi di Roma “Tor Vergata”. Finanziata e sostenuta dall’Ateneo, supervisionata dai Docenti delle Cattedre di Letteratura Italiana – Professor Fabio Pierangeli, Professoressa Cristiana Lardo -, si occupa di organizzare eventi ed incontri tra gli studenti, i lettori e gli scrittori del panorama italiano.

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Parole Cristiana Lardo

Immagini Adriana Merola

Venerdì 20 marzo 2009

ore 18:00

Facoltà di Lettere e Filosofia

Aula P24

                                             

 Coming Soon…

Stiamo lavorando per voi

Romantici Rottami

 Presto sotto mentite spoglie!

Have you confessed?

L’incontro è previsto per le ore 12:15.

Cent’anni di veleno di Alessandro Hellman, edizioni Stampa Alternativa, si presenta come un reportage di denuncia, varie tappe di una protesta, trasformata in battaglia, tra i contadini della valle del Bormida e l’industria ACNA (produttrice prima di dinamite poi di sostanze chimiche).
Ci troviamo al confine tra Liguria e Piemonte , in un territorio  prima famoso per il suo vino, chiamato “Dolcetto”, per le noci, frutta e tanti altri prodotti della terra che, con l’apertura della fabbrica, hanno assorbito il sapore di fenolo e sono diventati immangiabili e velenosi.
Inizialmente l’apertura dell’ACNA a Cencio , venne considerata positivamente per gli abitanti del luogo, che da contadini diventarono operai; lavorando solo 8 ore al giorno, sia con la siccità che con la grandine, percependo uno stipendio ogni mese, senza dover pregare Dio per un buon raccolto sudato con 14 ore al giorno di lavoro dall’alba al tramonto.
“Il lavoro nei campi non è come andare in agriturismo!”
Con il passare del tempo, lo stipendio comincia ad essere pagato a caro prezzo, quello della salute.
Molti operai iniziano ad ammalarsi di tumore alla vescica  e altre malattie, causate dall’inquinamento di sostanze chimiche che avevano già trasformato il fiume in un trascinatore di morte allo stato liquido!
La valle si trasforma in un campo di battaglia tra poveri, tutti avvelenati dalla stessa aria ma con esigenze e interessi diversi: da una parte i contadini ridotti alla miseria, che vedevano inaridirsi la loro terra ormai avvelenata, dall’altra, accanto ai dirigenti dell’ACNA, gli operai, vittime sfruttate e infettate  ma timorose di perdere il lavoro.
Il romanzo-reportage riporta, in maniera precisa,  la storia e riesce a rendere trasparente anche il lato umano, le lacrime e la rabbia  della gente,  stanca di ascoltare il suono della “campana a morto”, almeno una volta alla settimana e di sopportare in silenzio, solo perché ” questo è il prezzo per il progresso”; ma mai stanca di combattere contro gli interessi dei potenti (pubblici e privati).
La loro battaglia è  anche la nostra, quella della bell’ Italia che si sta autodistruggendo, tra nebbie assassine  e acque velenose.
Il messaggio che ci vuole trasmettere è quello di continuare  a lottare contro l’inquinamento, per proteggere il nostro presente e il nostro futuro.
E’ un diritto di tutti (dirigenti , operai, contadini)pretendere un mondo sano, pulito e naturale!
Alessandro Hellman non si limita  a narrare i fatti di cronaca ma, prima te li sbatte in faccia con rabbia e dolore trascinanti, poi te li spiega con chiarezza e meticolosità, tipici di un reportage.
La storia ti trasmette emozioni e ti coinvolge nella protesta, ti fa sentire energico, motivato, pronto a scendere in piazza!
Massimo Bertola, definisce questo libro come un “viaggio della memoria”, perche permette ai sopravvissuti di ricordare il passato ma, secondo me, è fondamentale anche per le generazioni successive, in quanto aiuta a  capire e apprezzare il valore di quella terra,per la quale molti uomini hanno lottato.
Il testo appare caratterizzato da un mutamento di stile: all’inizio l’autore parla in prima persona dei suoi ricordi e dei suoi sentimenti come se stesse scrivendo le pagine di un diario (stile che ritroviamo  nei racconti di Cracovia e Belgrado), nella seconda parte, quasi all’improvviso si ricorda del suo ruolo di giornalista e comincia a narrare i fatti di cronaca, solo raramente ricadendo nel personale.
Questo mi induce a pensare che la vicenda lo interessi da vicino, come se veramente suo padre fosse stato un contadino della valle del Bormida ” gonfio nel vestito della domenica, disteso sul dorso, con il ventre al cielo come un cavedano”.
Tra i ricordi che rievoca queste emozioni sembrano particolarmente significative : “l’odore delle alghe secche e poi un odore acre di medicina dallo scarico della fabbrica [.........] ricordo in quell’odore il miei 12 anni”, “mia moglie mi sfiora i capelli con la mano, quasi una carezza e accenna un abbraccio, di una tenerezza dimenticata, annegando il viso nella mia giacca”.
Ritengo efficace il modo in cui lo scrittore/poeta, riesce con le parole a descrivere delle sensazioni come “entro in chiesa e per un attimo è come immergersi in un urna fresca di acqua corrente e pietre vive” oppure a rievocare immagini della realtà ma senza chiamarle per nome; “e poi c’è la morte che non si vede, la morte che ti entra nel sangue come un veleno  che ti mangia, poco a poco da dentro. E’ il male brutto che nessuno dice e non c’è cura che ti salva”, “una ragnatela di tubi, camminamenti, scale, passerelle e ringhiere… e le ciminiere sono più alte degli alberi e del campanile della chiesa”.
Rileggendo “Cracovia”  e “Cent’anni di veleno” ho scoperto  il valore del silenzio, “perche il silenzio è oro  e questa stanza è il tuo tempio segreto , questo letto sfatto il tuo altare”, “Ma non è più tempo delle parole, perche ogni parola, oramai ha la misura del silenzio”.
Ma forse mi sono dilungata  un pò troppo in queste riflessioni… “E’ sempre cosi: quando racconti una storia da quella storia ne saltano fuori almeno dieci  che ti piacerebbe raccontare  e va a finire che perdi il filo”

Donne che amano troppo. Donne che uccidono se stesse col fine distruttivo di non perdere quella dipendenza sessuale ed emotiva.
Non è facile estirpare la radice quando arriva il momento di aprire gli occhi sulla cruda realtà dell’amore, il sogno svanisce senza un mero senso. Eppure s’imbattono in lugubri tunnel, si ubriacano per scorgere il lato buffo della commedia, sbattono la testa finché non fluisce il sangue della ragione.
E’ questo lo sfondo melodrammatico e ironico di Ilaria vuole, opera di Serena Maffia, (giovane autrice e drammaturga, di cui ricordo almeno Lezioni di fotografia edito da Lepisma) presentata all’Università di Tor Vergata il 12 novembre 2008.
Sviluppato dall’occhio femminile dell’autrice, mette in luce un tema ricorrente senza eccedere nella banalità, tenendo alti i toni attraverso un ritmo e una individualizzazione originale nel suo contenuto. Nello spazio ristretto di un’aula, elementi essenziali hanno creato la scenografia, chiedendo allo spettatore un contributo immaginativo per entrare nella rappresentazione. Ci tuffiamo nel cuore del personaggio (interpretato dalla giovanissima Carolina Tafuri) dal momento in cui luci immaginarie calano su un palcoscenico altrettanto irreale.
Ilaria vuole è un monologo teatrale, forte e accondiscendente al tempo stesso, dove la calda voce dell’attrice si lamenta dell’amore perduto. Speranza e rinuncia, rinuncia e speranza. Un climax di movimenti ed enfasi, dove il bisogno di esorcizzare quel dolore diventa un gioco mascherato, una risata ubriaca, una follia redentrice. Siamo scossi tra un’alternanza di drammaticità e sarcasmo, come una partita di ping pong. Ilaria è una donna nevrotica (e, dunque, splendidamente contraddittoria), malata d’amore, stanca delle illusioni ma avversa ad accettarle. Il suo rapporto con il cibo, ossessionante e vincolante, è una chiave simbolica nel testo. Il frigo è vuoto come la fiamma estinta dei sentimenti, lo apre come per dischiudere il proprio cuore trovando solo ghiaccio, solitudine e indifferenza. Quella indifferenza di cui sono affetti gli uomini, il surplus della superficialità maschile. Dalle parole di Ilaria ci accorgiamo di imbatterci nell’uomo immaturo, appeso all’ombra sovrastante della famiglia, trivellato dalla sindrome di Peter Pan. Incapace di amare, di vivere, gioire. L’indifferenza lesiona il gesto colorato di Ilaria che – inspiegabilmente agli occhi assuefatti dello spettatore – ha una dipendenza per l’atto virile e sessuale che il suo amato le inietta. Una energia chimica impazzita, avanzata all’eccesso che si trasforma nel disperato atto di mangiare, riempire quel vuoto lacerante, tentando di nutrirsi. Sesso e cibo si collegano morbosamente nell’istinto.
Siamo perpetuamente ingannati dall’allegria che la protagonista sembra quasi imporsi, giocando infantilmente. Vuole correre saltellando per la strada, vivere attraverso il corpo, autenticare la propria bellezza nel fulcro dell’amore. Vuole indossare tulle e volteggiare come una ballerina. Non sentire più quella solitudine che le imprime la gioia, poiché non basta poggiare una mano sul petto per sentire la carne nuda, è un gesto troppo debole per guarire la ferita e allontanare l’umiliazione subita. Vuole segretamente amare se stessa. La ripetizione del verbo Volere è un’ implorazione, una volontà.
Basta piegarsi come foglie arcuate alla virilità ingannevole dell’uomo, è necessario superare la soglia della sottomissione per non cadere nel baratro totalizzante dell’amore fraudolento. Ilaria forse ci riesce, attingendo la forza dall’autolesionismo, canzonando superbamente l’oggetto rizzato dell’uomo che l’ha rifiutata.
Chiude il sipario indossando una cinta attorno alla vita piena di coltelli, presagio di un cruento e liberatorio finale.

Emerico Giachery e Paolo di Paolo

Mario Scaccia e il suo grande Amore: la Poesia.
Versi, filastrocche, sonetti, composizioni poetiche lo hanno accompagnato tutta la vita, intimamente, quasi una fuga dalla realtà, un rifugio dove il pensiero può spaziare liberamente.

Non c’è scaffale della sua libreria di casa, o camerino nelle sue lunghe tournée teatrali senza un libro di poesie, compagne silenti e appassionate.
E a loro, ad alcune fra le più significative voci della poesia passata e contemporanea, Scaccia vuol dedicare i suoi prossimi anni in scena.
Alla soglia dei novant’ anni, questo nostro grande attore ha voglia di dedicarsi totalmente al suo grande Amore, rendendo omaggio in questa occasione al poeta crepuscolare Guido Gozzano. Al suo fianco reciterà la giovane Melania Fiore che lo accompagnerà al pianoforte con musiche di Debussy.

Repliche sabato 6 (ore 21.00) e domenica 7 dicembre (ore 17.30)
Per conferme: Uff.stampa Mila Sarti 330 301478

Paolo Di Paolo
Raccontami la notte in cui sono nato
Roma, 2008, Giulio Perrone Editore
a cura di Fabio Pierangeli

Dove sono andati gli anni? Non è ancora troppo giovane Paolo Di Paolo, e il protagonista del suo ultimo racconto per chiederselo? Dopo Come un’isola, e altri ottimi libri di conversazione creativa con gli scrittori e saggistica “raccontata”, Di Paolo non si smentisce, con Raccontami la notte in cui sono nato, sempre con Giulio Perrone editore, 2008, cambiando registro narrativo, mantenendo la vocazione lirica ad un autobiografismo trasfigurato e pieno di citazioni e rimandi letterari, questa volta però trasferiti in una fiction ardita, nata, ed è un proficuo paradosso, da una notizia di “cronaca vera”, pur incredibile: «All’inizio del 2007, i giornali di tutto il pianeta hanno raccontato la bizzarra iniziativa del ventiquattrenne australiano Nicael Holt, deciso a mettere in vendita la sua vita sul sito di aste on line eBay, per circa seimila dollari».
La situazione straniante, permette allo scrittore, o meglio al suo protagonista, Lucien, di guardare un altro appartenere alla propria vita, magari, come in una delle fasi meglio riuscite, nel bel mezzo di un matrimonio, avvenimento che sancisce la continuità del tempo, almeno potenzialmente, o come ipotesi. Presentando a Filippo quei suoi amici riuniti, con cui dovrà vivere la vita acquistata su internet, Lucien riflette con profondità spiazzante, disintegrando la spensieratezza felice, almeno finche il dolore non interviene con il suo urlo atroce, di una esistenza normale, che non si pone troppe domande e di cui la festa nuziale, con il suo noioso copione diventa emblema.
Quasi esattamente a metà libro, la scoperta significativa di questa capacità di leggere il reale in termini non banali, diventa una stigmate di condanna e accomuna il protagonista a quelle persone di estrema sensibilità, per cui, spesso, gli attimi passano più in fretta (si veda il ricordo dei viaggi), senza goderne mai l’essenza, protesi a sgusciarne sempre la radice, il perché.  Come pungolo di bellezza nitida, rimangono a porre domande i momenti struggenti dell’infanzia: come tanta letteratura, specie novecentesca, ha insegnato. Sono unici, scolpiti, inimitabili e quasi incomunicabili: a che prezzo si possono vendere? «A quanto bisogna vendere un’emozione, uno sguardo, una musica ascoltata, e un odore? Un dolore». A questo gioco, scatenato dall’idea iniziale della vendita della vita perché sentita come inutile, vuota,priva di senso, quasi una rivisitazione rovesciata, giusta ed esatta per l’era di internet della favola della Vita è meravigliosa di Frank Capra, dove il bene è proprio l’effimero di ogni istante perpetuo perché irrepetibile, giù giù, fino al momento della nascita, “della notte in cui sono nato”, dal buio la luce (pag. 60-61): «Lo sai che sorridevi , in braccio ai tuoi giovani genitori, il giorno del battesimo – tra venti giorni sarebbe stato il tuo primo Natale. Tua madre aveva un abito rosso ed era molto bella. A quanto lo vendi quel piccolo sdentato sorriso?». Il sublime passa nell’effimero e viceversa, nel tempio eretto ai ricordi. Per rendere singolare ogni gesto, lo scrittore attraversa l’esistenza sopra e sotto la linea consueta di molti racconti: spende cifre enormi in citazioni letterarie, criptate e non, su tutti “il fantasma di Perec, verso alto e le acrobazie, e altrettanta commozione combinandole con i particolari inutili che compongono l’immortalità della propria unica esperienza. Per poi ferire, con un colpo di spada, fioretto, parola, grido, con quel trasporto lirico dentro la trama del racconto con cui si costruiscono le pagine migliori, intonate ad una saggezza struggente, consapevole, matura (pag. 66): «Sento un improvviso carico di tenerezza: per tutti gli Io che sono stato. Chi sa più niente di questo per esempio? Mi piace il suo voltarsi improvviso [allude ad una foto d’infanzia, sulla spiaggia con il bimbo che si volta verso l’obiettivo, riportata subito sotto a pag.67] – costretto da chi lo chiama a tralasciare le sue faccende di sabbia e acqua salata. Mi piace che lui non possa chiedersi, come in questo momento io

dove sono andati gli anni».

L’interruzione riflessiva è evidenziata da due righe bianche, dall’isolamento della domanda coscienza sul tempo che trascorre, sabbia sulle foto. Ma guardare un altro che prende la propria vita (e la ragazza amata, con tanto di colpo di scena, ben alluso e nascosta metonimia, fin dall’inizio) da lontano, provoca, dopo il racconto dell’assestamento di Filippo nella vita di Lucien, un ulteriore domanda, espressa a pag 89 «Come si fa a dimenticarsi di ciò che si è stati?», che gli eventi, sorprendentemente più imprevisti della realtà (uno degli insegnamenti del racconto) nonostante la loro forza dirompente, non sradicano, ma rafforzano, fino al sublime capitolo finale, in cui, tramite nel giugno di luce più durevole, si rivive, ricordo dei ricordi, archetipo, intero il movente della nascita, nella consapevolezza esemplare, pag.108 «Un giorno ti verrà da dire basta, questa vita non mi piace più, succede a tutti, è successo mille volte anche a me. Lascia passare un minuto, un’ora: poi cambia angolo, e prova a guardare da lì. Ti accorgerai di qualcosa che c’era e che hai trascurato, come gli spazi dietro ai mobili, come i dettagli di un quadro. Ricomincia da lì. E chiunque sarai, nella tua vita che comincia, un impiegato delle poste, uno zingaro, un principe caduto in miseria, un ballerino, un cuoco, un prete, uno scrittore, sarai tu. Non rinunciare a niente di te, non buttare via niente, non svenderti, condividi». Abbi corpo in una storia, nella tua storia, «poteva essere diversa, per te può essere diversa, ma tanto questa storia non è finita, questa storia ricomincia sempre». Ricomincia, se ha “voce e inchiostro”: perché un altro vivido messaggio del racconto si nasconde nella parola condivisione, l’arma di ogni uomo che diventa suprema nello scrittore, come spiega con semplicità e acume lo scrittore, dopo la parola “fine”. Alludendo alla notizia della vendita su internet dichiara «La vicenda mi ha molto colpito, come si può intuire. E ho finito col chiedermi se anche scrivere non sia, in fondo, una curiosa forma di compravendita (di sentimenti, di esistenze)». Forma suprema di scambio sotto l’egida della frase, affascinante, posta in esergo«Tu non tieni mente, non puoi tenere né trattenere niente, ecco ciò che devi amare e sapere. Ama ciò che ti sfugge, ama colui che se ne va. Ama che se ne vada».
Si tratta, come ho avuto modo di apprendere in occasione della presentazione del libro alla Feltrinelli di Piazza Colonna a Roma (relatori Filippo La Porta e Lia Levi) di una interpretazione poetica e suggestiva dell’episodio evangelico conosciuto come il Noli me tangere (scena secondo le statistiche discusse da Nancy, assai poco rappresentata in pittura rispetto ad altri momenti della vita di Cristo). Nel momento fulgido della Resurrezione, della vittoria sulla morte, ma anche della sua definitiva dipartita dal mondo terreno, il Salvatore, rivolto alla Maddalena, avrebbe tessuto l’elogio, appunto, di «ciò che ti sfugge, ama colui che se ne va. Ama che se ne vada». La sostanza della scrittura di Di Paolo si legge in questa intuizione poetica, finemente libresca, applicata ad un episodio raccolto dal setaccio di uno strumento anti letterario, e trasportato in una storia di carne e di sangue, autentica. Non è un caso che Lucien, trovandosi giornalista di cronaca nera in un giornale di provincia dichiari come «i fatti abbiano sempre un loro risvolto poetico».

(Dal “Cavallo di Cavalcanti”, n.3, Nuova serie, dicembre 2008)

Paolo di Paolo
Come un’isola
Roma, 2006, Giulio Perrone Editore
a cura di Fabio Pierangeli

Attraverso il rosso manto di una lunga sinestesia, si fondono libri, idee, esperienze, nel racconto di Paolo Di Paolo Come un’isola. Viaggio con Lalla Romano, Giulio Perrone editore, 2006, tanto che diventa impossibile distinguere quello è stato letto da quello che si è vissuto nella carne della realtà. L’insegnante di liceo dello scrittore ( il pudore le assegna solo l’iniziale D.) acquista il volto di Lalla Romano e viceversa; parole d’amore, d’odio, di gelosia, di felicità si staccano dalla stampa d’inchiostro e si sporcano con la materia; gradini-attimi di formazione arrivano sulle piste di inesplorate parole per incorniciare volti fisici. Dentro una stessa passione transfuga, dall’una (la vita), all’altra (la letteratura) con ritorni e licenze.
«Ma dove viene questa fame di vite altrui? Quale vento la spinge? Non lo so. So che un poco i libri sono riusciti a saziarmela, a tenerla a freno.
A volte mi capita di domandarmi se in un libro o nella vita ho conosciuto una Susanna di cui credevo di essere innamorato; se in un libro o nella vita ho scorto la linea del suo sesso glabro. Sì, senz’altro era la vita! E si era spogliata per me, nel bagno di scuola. Ma altri misteri umani il cui sondaggio mi ha tenuto sveglio, li ho incrociati per via di romanzo, di racconto» (pag. 50).
Dai libri Di Paolo ha atteso, attende, risarcimenti, delibere, restituzioni, abbracci, colloqui impossibili.
Su un episodio si crea un tale silenzio da rendere sacra la vita, l’esperienza, la nuda morte di fronte a cui le parole (per chi scrive e per chi legge) saranno solo attonito stupore. Accade quando D., colei che aveva condotto nei misteri-labirinti, nei mari estremi e nelle parole leggere della letteratura, imponendo la lettura della sua conterranea Lalla Romano, muore. Si «muore così: di tumore al fegato. a quarantaquattro anni, un giovedì di inizio giugno 2003, verso le cinque del pomeriggio» (35). D. la sera prima aveva scritto una lettera alla madre, con la richiesta di aprirla, «se fosse andata male»: Di Paolo la trascrive per intero: è lo stesso inchiostro, bianco su nero, nero su bianco, vita angelica sul rosso nero della morte. Esistenza, esperienza, lutto, carne mortale: commuove fino alla lacrime la lettera e con quelle sempre sul punto di franare di nuovo, si legge anche il ricordo di certi insegnanti, così fondamentali e bistrattati, rosi dall’insoddisfazione di una crisi di nervi. Che erano per noi i nostri insegnanti? Forse, scrive Di Paolo, lo capiamo tardi «quando scopriamo che alcuni di loro hanno tracciato segretamente in noi le mappe di una geografia del cuore».
Il libro intona così un canto alla vita e alla morte, passando attraverso il tunnel che le congiunge: la memoria dei cari defunti e la capacità della letteratura di evocarli vivi, in un suggestivo itinerario pensato come dialogo con gli antichi compagni confusi con i personaggi di Lalla Romano, in un impasto delicato, prosa in poesia e poesia in prosa, nell’invocazione ai numi tutelari e compiendo verso di loro un viaggio-pellegrinaggio, per cercare di riempire le mancanze e abbracciare misteri (bellissima l’ultima parte in cui si accenna, dopo la visita ai luoghi di Lalla Romano, agli altri incontri “letterari”, Montanelli, Zanzotto, Maraini, Antonio Debenedetti, che a loro volta gli parlano di Pasolini, Moravia, Caproni in una sorta di inestinguibile catena degli affetti e della estrema umana dignità).
Tra le tantissime citazioni che accompagnano il viaggio, quello autobiografico di formazione di Di Paolo fino a vent’anni (ne ha ora solo tre di più e già libri e premi importanti alle spalle!!), quello insieme letterario e fisico nel Piemonte delle due guide scomparse, la D. e la Romano, scelgo quella di Walt Whitman a pag. 50: «Devo aspettare, perché ti incontrerò di nuovo, non ho dubbi/ Devo vedere come non perderti più» e quella della Morante che figura nell’esergo voluto dall’autore:
«A volte – specie in certe solitudine estreme – nei vivi prende a battere una pulsione disperata, che li stimola a cercare i loro morti non solo nel tempo, ma nello spazio. C’è chi li insegue all’indietro nel passato e chi protende al miraggio di raggiungerli in un futuro ultimo; e c’è chi, non sapendo più dove andare, corre i luoghi, su una qualche loro pista possibile».
(da” Eventi culturali”)